déficit

mucho yo

esto es yo

demasiado yo

me cansé del yo

quiero morir el yo

pero vos te fuiste

ahora sí estoy sola

muero sin esmaltes

ni cobres ni plateados

¿puede ser que muera, ahora que nadie me lee?

sí.

un trino mental

el reflejito de la ventana

la luz horrible

son mi asociación

mi ilustración dinámica

puesta como puedo

como puedo al color,

con la que vivo.

pero muero

porque yo sé algunas cosas ahora...

además de no saber nada.

cabras u ovejas

lechuga o tomate

mar cerebral o gps

romanticismo

otra foto rígida

es una mierda

puede ser...

voy a empezar de nuevo:

otra foto rígida

sumida a la colección

perdura por ahora

se vincula con la culpa

es un fruto oscuro, bello y respiraba

me probaba con ojos y beso

pero yo soy parte

de toda la pepita

te comiste mi libertad

tostándome

sí,

como una tostada

seca y sola

sin casamcrem.

(muy argentino, ¿no? mejor reír que llorar. cliché apropiado)

seguir pasando

andando

por la cinta del supermercado

me hace ser más receptiva.

registro de una mina

con mucho sol

muchos animales tibios dentro

mucha alma desesperada

y la enferma niña

siempre ella

que quiere resurgir a veces

pocos la descubren

yo la olvido frecuentemente

no obstante el placer de que la besen es esporádico

todo el amor

implica un descubrimiento

el odio verdadero y el olvido también.

la pucha

a veces extrañar es tan dulce

y extrañarme tan trágico.

mis áreas románticas

las del vicio no tanto

el té y el sonido

tus descubrimientos

se fusionaban con mis metáforas.

me siento putamente culpable.

vos también me extrañas

pero porque ya no hay cabida para un amor

(ni siquiera un abrazo)

cuando leo un libro sobre tramoyas no sale poesía uando escribo, sino falsas estadisticas

ojalá hoy me salude mi bolígrafo...

y en un rato

todo es más impreciso

pero cuando el jueves de la semana que viene llegue

todo va a ser preciso

la garganta y la fila nocturna

la niña se cuelga de las clavijas, cosquilleando con las alas, todo muy dulce muy celestial.

-¿me pasás un casette?

las cuerdas hoy se encuentran flojas. los sábados y domingos abren su boca para devorar mi cuello. yo misma me entrego a la procesión entre los bares. mantenerme intacta es saber de la monotonía que me enseñan, mantenerme intacta es no fumar, mantenerme intacta. ¿mantenerme intacta? ¿intacta?

-estoy destrozada, no sé de que me hablás.

el sopor muestra los colmillos, las cuerdas arruinadas, estás ocupada en la vereda, los suicidios lentos en masa, la debilidad de los sistemas... no obstante, tu cajita roja mutilada, el precio de la provocación, ternura en la tierra de las gotas azules, la observabas de cerca, la tuya, la tuya.

-la niña no existe

claro que no, la mataste o yace escondida entre las flores sobrevivientes, entre las cuerdas terminales.

atropellos incesantes en la memoria cavada bien abajo del corazón atrincherado, el café y la intrascendencia pintan mi jarrón, son el esmalte brillante se ve de muy lejos.

si ser un volcán incorregible y tosco es el presente

y lo que está descongelándose

y no hay más cosas en el freezer,

bueno, me quedo así.

¿es parte de la lucha dentro de la lucha de los sistemas?

quiero decir que me encuentro inútilmente en un umbral, parte de mi sangre se pierde en textos, lo demás en otros textos, los textos son reacciones, y ellas se multiplican while im dyin'.

estás tan lejos de la poesía.. debo escribir no sé por qué.

mirada 1

las nuestras son miradas amateurs, se esconden entre la charla.

son series hermosas, se repiten todo el tiempo, nos da misterio y calienta la sangre

más que algunas sílabas.

cuando todos pasamos desapercibidos, las pupilas atrapan todo. se lo guardan y no lo quieren mostrar para que no las mojemos con la orden del corazón.

no quiero hacer croquis con las sensaciones

quiero treparme del arbol

ser la sedienta amada

mirada con mas cosas

entonces suspiro para que el aire te caliente la nariz,

estás re cerca

ya sé que soy ambigua, por favor no me estudies demasiado.

mirada 2

el ojo asombrado se sube a la motocicleta, ahora está alada, ahora te contamina el humo, ahora estás sonriendo, ahora diviso la piel, soy un cuentito, un alma desplumada que se cuenta entre la sangre. hacia las manos, hacia los pétalos, el agua roja no se detiene cuando te miro.

es un taller de caras

con muecas valiosas

productoras de abrazos,

encendedoras,

iniciadoras

de un nacimiento.

sin acertijos me prendo de a poquito

a tu piel

sabías nada más que mi nombre

pero ahora vas a guardarte rostros.

revuelvo

todavía la saliva está lista,

las frutas tapadas

hasta que hasta

oigo cuando tu cuerpo se quiebra, clara

cuando es nada pimpolleando

y tus ojos empapados detrás de la vitrina

se refriegan para saber si es verdad.

además la aguja esta mañana había parado

permaneciste quieta

fría y corrida hasta que hasta

el desprendimiento te picó, y así incauta desayunaste

sabías que el sistema del tiempo no sólo está clavado en la pared.

te abrigaste y participas de ese

juego de los prófugos:

adivina quién es quién.

cantaste bajito, clara, inconclusa y perfumada

te puedo acariciar de lejos y alargar mi mirada

arrojo piedras para romper la separación

pero lo tenés ahí, en la punta de la lengua y te amo

para romper la separación

pero solo soy un narrador omnipresente.

yo en yo

hasta que hasta

la bacteria del amor

fantasma intrascendente

te recuerdo:

la imagen azul de nuestros cuerpos

te toco antes de caer

eramos parte de un flujo circular de insinuaciones

bebíamos el liquido.

lo disfrutamos como un puente un poco roto

miro apoyada en los bordes

todos me dicen "no".

la serpiente siguió rodeándome

yo sonreía terca,

hasta que me mojé toda

me ahogué con los abrazos oscuros

y la destrucción colectiva.

entonces escribí, con lluvia, sin lluvia,

más meses, más meses,

y después hablé.

me animé y el fuego es hermoso.

las llamas cuando te apagué.

eras una charla sinuosa

tus manos siempre limpias

aborrecido

me entristeciste.

el amor que uno contrae siempre lleva consigo algo, furtivo...

sucedió que la bacteria era más grande que lo que en verdad amaba.

la bacteria era parte de todo. la bacteria necesaria

entro al vivero, saludo a los que puedo, y cocino en la cabeza...

algunas mezclas, algunos líquidos esenciales.

no nos sirven del todo,

pero para los dos,

unos besos.

las habladurías podridas cuando los ojos se abren

se ven las flores, las verdaderas

toco las corolas y...

más habladurías se pudren.

me callé porque me cuesta

amar con letras.

los papeles, todos los que dan miedo pero no son mas que papeles, mierda en mano, los inyectamos en el bolsillo, aborrecen a los ojos abiertos, nos destinan un lívido purgatorio.

los papeles que en realidad son bellos

pero el significado es monstruoso

disminuyo el pigmento

y surjo otra vez

más de pie

más fina.

bueno, así, sin humos adelante

soy para vos.

y si al principio del poema pusiera

AUMENTO EL PIGMENTO

también sería correcto

pero debería agregar que

LOS HUMOS SON VIOLETAS

(jajano se lo que soy para vos)

la desesperacion me lleva a pedir por el aire que algún dia pueda dejar de escribir mierda.

no me gusta como voy agarrando los pensamientos

pueden besarme

la verdad es que

me importa mucho

mas que amar a alguien

quiero escribir

pero para hacerlo

debo

suceder

a la mierda

allá estabas

miraste como mirás siempre

la introducción a la nada que hay entre nosotros.

no obstante me pongo a analizarte

el 'siempre' tiene dos posibles razones.

no voy a explicarlas, porque

a partir de ahora soy una mujer

con mucho decir y pocas palabras.

no puedo.

estoy callada.

mi silencio me lastima.

la ausencia ahora se relaciona con vos

sos un ausente

tu elección

despiadada

confuso extremo.

espacio grande

de recuerdo.

si tu mirada me mira ahora desde ese mar

sé que pocas o muchas palabras

que algo decían

se filtraban en ella.

y no podrías decirme qué pasa

porque todo está sucediendo.

bueno, acá estoy, como la noche naciente que se come las emociones de los surcos, las ama y les pregunta. las suelta.

la cuestión es que me pregunto qué te ocurre, no obstante debería dejar de regarme y permitir que mi pregunta te llegue, yo me seco pero me lleno de la verdad.¿qué es llenarse?

te fuiste

un día de besos,

habladuría mental,

tiernos sacudones,

pero desde antes

un cariño disipado se pesa ante las flores diurnas

silencio desde tu aliento seco.

no más pequeñez con escondidas bombas misteriosas delante de tus ojos.

los nombres crueles que fui poniéndote

quizás los descubriste en secreto.

primero nervios con una danza, manos calientes, trémulas.

después (ahora) tu nada escalofriante.

sin embargo

estoy ansiosa por empezar a escribirte

convertir tus efectos trágicos

alterar las melodías.

meditación

vibrato

tendido al ensueño.

la luz desde los pies por la cadena corporal

la alucinación pura

lámpara roja

me sonríe en el cuarto oscuro del párpado

mientras estoy recostada

y las imágenes se duermen.

los estados deambulan

nada deja de existir

todo está:

el zumbido

el temor con colmillos de mareos

presencias circulares

cantoras diurnas

viajeras nocturnas

plácido sopor

acalla al despierto

al que está despierto por síndrome

el cuerpo ardiente

que sonríe liviano

al dulce espacio

...

arterias

no quiero corregir la o tragada de lo escrito antes

tienden a reaparecer
los menos esperados,
futivos,
maniatados
animales del alma.

el habla se desata
vuelve a su temperatura
el dolor
nunca es propio.

quiero decirme:
las dos
a la noche
la hora psicológica
está interesada
en sosegarse con abrigos
inversímiles

el sueño
antítesis de la vida real
bacteria de lo obvio
te muestra entre lugares amargos
besándome en lo oscuro
también con los ojos
la cercanía misteriosa



y una de las imágenes
diría la más peculiar,
vos rebotando con un espejo
no te detienes
ni cesas la mirada
es diferente
lo que escondes en el sueño

nuestro reflejo

ellas se mezclan.
los demás danzantes vienen, y vamos
ahí adentro
a cualquier lugar
donde el espejo es más luminoso

las pruebo

todos los días

frutas del alma

puede una enfermedad

cantarme los pensamientos

o puede un sabor

meterme en las vivencias de este cuarto.

allí la lucha enfática

me muerde y los muerden.

puedo acentuar el dolor

o bien unirme a las parodias.

quizás no es necesario que los locos se alejen.

quizás podemos ser escribientes de la insania