todos los escritores los poetas somos unos desesperados
en mi caso
canalizo mi pánico
enmascarándolo nomás
de palabras
represento la urgencia de perfomar otro presente
confundo el gusto el querer
y después los estimulos
todos cohartados
me desespero de mi
lo registro acá
quizás el mecanismo burocrático
a través del cual mantengo un estado
lo oficializo...
linguísticamente sería revolucionario
meterle comillas a todas las inducciones de mi psiquis
lo que pasa es que
de tanto encomillar encomiendo
mi vida a un relativismo mortal
he aqui ahora en este instante
extratodo e intodo
que quiero llorar muy fuerte y placenteramente
o evaporar mi angustia u objetivarla en los tuétanos
o abrir el pecho diciendo "estoy mallll estoy mallll loca loca clara"
o cantar dos lineas con la garganta tensionada
o cantar imaginando una hinchazón craneal
ahora en este instante
pasa todo
invoco a algo que me ayude a cesar el salto de pensamiento en pensamiento
de invencion en invencion, de perspectiva en perspectiva
que me ayude tambien a dirigirme por lo menos
a algun espacio mítico
lo unico que me faltaba
comillas a dónde se fueron
mi incongruencia
reproducida como los atomos
todo esto no importa
mañana voy a leer esto
y mierda que es un juego oscuro de indecisión
dormir con hambre
sol radiante
mordida babosa
versus mordida pasada
dormir con hambre
reitero obseciones
estoy sola
en mi sistema
me conduzco una y otra vez por los mismos lugares
por eso insisto en conseguirme zapatillas nuevas
otra incoherencia...
que practica extraña...

habia dicho que estaba desesperada

se nota

esa desesperacion es evitar salir de mi logica
el deseo de salir se representa en escribir esto
escribo para exteriorizar

aun asi
sigo adentro
carcomiendome
por eso tantas vueltas estupidas
no acepto nada