a un trapo gris
gastado y sucio
no es un día postlluvia muy puro
no. soy yo la desanimada.
hoy parezco padezco ser un objeto grisáceo
un animal doméstico mojado
una guinda ácida
un papel alcanzado por la tormenta
los truenos no vacilan
para entretenerse
siendo música de fondo.
Ceguera imborrable,
la verdad convierte el dolor en un líquido; no se evapora
pero se destila con las palabras.
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