yo se que escribo para el orto. desearía que no fuese así, pero de esta manera salen las cosas, qué más puedo hacer. apague lo que apague, haga lo que haga, voy a seguir haciéndolo. quizás sin una causa. porque cuando deje de querer del todo, de dónde voy a sacar cosas? ¿qué cosas? ¿son sentimientos? ¿te gusta la poesía, clara? me carcome, pero me cobija, me cobija como los brazos desconocidos y violetas y cálidos. somos todos fugitivos, los que escribimos. nos encerramos en el halo de los invisibles que se acarician, entre las palabras, en las duchas densas de emociones, en los ríos de lágrimas de mujer. ¿cuántas lágrimas de mujer se han derramado?¿cuántas lágrimas de hombre, de fauna? ¿cuántos mosquitos aplastados?¿cuántas veces me volví loca?

loca