endulzar la vida endulzando las palabras

las endulzo con mi boca

con mi boca y mi escritura

mi boca está dulce de miedo

el miedo es el mejor fermento.

escucho tango y tengo amor, tengo miedo,

tengo partes dulces

escribir es como

caminar entre la eternidad

como si me creciera una planta

como si pudiera charlar con los muertos

quiero besar a los vivos

octubre de vida

tambaleante

me filtro por los trenes, los pequeños viajes,

escuchando "dúo de amor" y "ausencias"

bebiendo un bandoneón

dejando el rimel y los peines

cantando en el colectivo, con el querido coro, con mi reflejo, etcétera de cantares;

conversando con las séptimas mayores (las quintas se callan, y ahí me sale la lágrima, quizá tenga un acorde preferido)

leyendo y subrayando,

amando como siempre,

la furtiva

la que se escapa

que se condensa

que se asusta

se asusta mucho y se detiene

se detiene y no está conforme

recuerda el sueño

y sigue camino.

vida en octubre

post jardín botánico

busco los ojos de los árboles a través de la ventanilla del colectivo. desde aquí me guiñan

pero cuando camino por debajo de ellos, me acarician... las hojas caen y me acarician.

hace unos días me encontré acostada boca arriba en el anden, parecía una pordiosera

en verdad soy una pobre, pero el vacío es colmado suavemente por los saludos de mis amigos:

las hojas con forma de estrella hacen de mano, el viento las mueve, el viento muestra sus ramas, sus pétalos, su repertorio musical entre los metales y las maderas y los agujeros, el viento me deja henchida de bienestar primaveral. la primavera tiene roces con mis paradas y mis silencios.

allí se encuentra esperando con sus hijos árboles

algunos escritores se convierten en inmortales. sus relatos son parte de su alma. quizá escribo porque inconscientemente anhelo la eternidad, de alguna forma. pero ¿la eternidad de la tristeza?

sí, la eternidad de todo el ser. basta de esconder las esquinas de las vidas. recién ahora descubro que mi lado oscuro se hace palpable con las palabras, en las palabras siento el sabor de la tristeza, la desesperación y el miedo, tan dulce e inefable como mi alegría. puedo ver que entro al terreno prohibido -ese lugar que comenzó a descubrir sinclair a los once años- a través de la escritura. puedo amar mis emociones todas, y cruzo un umbral de a poco, como si mis pasos fueran migajas, gotas. a veces me arrojo a la oscuridad absoluta, ¡qué golpes fuertes!

Sólo una cosa me era imposible: arrancar el oscuro fin oculto en mi interior y proyectarlo fuera de mí, en cualquier lado, como lo hacían otros que tenían la seguridad de querer llegar a ser profesores o jueces, médicos o artistas, y sabían cuánto tardarían en serlo y qué ventajas les reportaría. Para mí era imposible. Quizá llegase un día a ser algo semejante, pero ¿cómo podía saberlo ahora? quizá tuviese que buscar y rebuscar el camino años y años y no llegase a ser nada ni alcanzase ningún fin. Y quizá alcanzase un fin, pero un fin perverso, peligroso y temible.

Quería tan sólo intentar vivir aquello que tendía a brotar espontáneamente de mí. ¿Por qué habría de serme tan difícil?

Hermann Hesse, fragmento de Demian.

la última lluvia no fue gris

fue azul y verde

y nube

y árbol

y olor a pasto

en el zaguán de mi garganta danzaba un caramelo

fue roto y se saboreó la miel

jardín botánico II

debí haber sido el pichón de los pichones

la hija de los hijos de la naturaleza

evaporada en el aire

el néctar me sostuvo y me bebió

voló y se posó sobre la nariz de una niña

sus párpados se cerraron y las pestañas tremolaron con su risa

el néctar liberó sus virtudes

sus fuegos incandescentes y transparentes a la vez

también me liberó a mi

con corazón de flor

con vestiduras de sol

y si acaso esa mujercita se hubiera dormido

los árboles también levitarían su alma.

qué lindos los ojos tranquilos

respiraste el aire preparado por los bosques

jardín botánico I

cuando me dí cuenta

que la caída de las hojas son caricias

un espasmo de risa

me reretorció el alma

porque ahora

mi ánima de amor con sus raíces desiguales

se sostiene sólo de lianas, ramas

y aire cargado de aliento de árbol.

están vivos! están vivos! vida en los cuerpos ondulantes

pensadores en silencio

pero hoy pude escucharlos, oh, entre la hiedra surgían los brazos

me agarraron por unos minutos

sentí los orgasmos más puros cuando me hablaban

y exhalaban halos, dibujos de luz de sol en el suelo.

el aroma de tu corbata

me deshago en un estampado diferente

el grueso de la sensación genera un temblor, o, digamos que muchos

tiene arabescos violetas que se bifurcan y vuelven a mezclarse una vez que entraron en mi pecho

estoy segura que la compraste en una feria

de esas que al entrar se empañan los ojos y la nariz arde de apresto

la elegiste pensando en el color que posiblemente tendría la noche

sin pensar en el resto del atuendo

y, muy a escondidas, mientras caminas y das unos vistazos al ocaso irrumpido por los edificios,

hueles hacia adentro, donde el corazón te espera con el perfume de la mujer

te domina, muy en el fondo.

y la noche en que darás uso a tu comprita, esa noche violeta oscuro,

es la que instaura en tu cabeza la imagen de un roce por su cintura

una respiración de mermelada caliente, más caricias.

ah! su cintura muy suave como la seda violeta que miras, que se anega de estrellas.

concierto de guitarra

eran arañas danzando entre los trastes como si fueran peldaños, jugando con una persecución. evidentemente una persecución era transmitida, desde el rostro del animal hambriento que situaba su mentón justo enfrente de las arañas. tenía la ilusión de estar cocinando una miel, y por poco quería probarla con la lengua. se consternaba cuando los pasos de las arañas se tornaban toscos, pero volvía a concentrarse en la danza, destilando colores con los ojos, son los colores que imagino cuando subo mis ojos a tu mente. tu mente se ve azul, verdosa, con fuego, y esquinas húmedas.

tenías piernas largas, zapatillas grandes y jeas viejos. se veían tus tobillos cubiertos con medias grises. las arañas son tuyas, son una parte de tu ventanal, de allí sale el aura y los colores que habitan en tu mente. concluiste, y te paraste, no sé si satisfecho, pero realmente sonreído.

el harapo de mi valija

se bifurca cuando intento arreglarlo

mi valija con mi vestimenta

que puede ser la desnudez misma

por eso el harapo

era una ropa de muchos años de uso

no deseo volver a lavarla

me limpio sola