piquemos hojas con los pies
miremos al fotógrafo y adivinemos que intenta enfocar
si no duermes hoy
venga con la flor violeta y bueno
a convertirla venga
en un aroma para mí
jueves, 8 de marzo de 2012
aquel muchacho verde nos invita a su fiesta
los demás muchachos a su lado dicen hola
sentados en el banco de plaza el banco verde
todos nos decimos hola
y todos nos dimos cuenta que los arboles arboles verdes
hoy se veían hermosos y nos comían la mente
y la devolvían con carcajadas ventosas
aquel muchacho olvidó decirnos la dirección
pero seguro es una casa verde
una vuelta de la plaza
casi nada no veo
todo se introduce solo en la canción
y cuando no había un ajedrez
ahora lo hay
vuelvo riendo con los pies de la plaza del poeta
y a mi derecha una imagen de juego y ancianos
exasperados excitados compenetrados
los peones las casillas todo se mete en la voz
oh se vuelven a entrelazar
los arboles de la cuadra con los negocios y las veredas rotas
no te ví pero no importa
porque veo gente
varias personas un poco así
y otro poco así con el corazón, así.
mas tu rota costumbre de sonreír ahora nace de nuevo como la flor aquella
y caminar juntas es una pesadilla al revés
un cinema para los carcajeantes
un cinema para el jacarandá
lunes, 5 de marzo de 2012
desteñime y arrancame el sueño lluvia
lluviecita...
sos inmensa y un poco violeta
oh violeta como yo! que noche más extraña, la belleza se mezcló con algunas sensaciones empalagosas muy feas de adentro michu. yo se que yo chuy una tonchu.
hoja salvame de los ojos cerrados, lapiz tecla pintura salvenme,
les pido eliminen este polvo horrible
o matenme de veras
no, mejor no me maten... haganme amar demasiado...
luz naranja, reflejito nostalgico
estoy mirandote a traves del mosquitero
y ah que linda noche
frescor envolvente defiende mis visiones
protege mi piel, salva mi piel...
fija en mis entrañas
este aroma nocturno
prendelo
vuelalo
por toda la ciudad
por todos los desolados cuerpos
ah uneme con las plantas
hazme un velo que al jardin le reconforte
siento a la america en mis venas
a la tierra oh y sufro
por las dulces voces de la naturaleza
algunas se apagan... otras son abrazadas y se trepan como enredaderas, los cariños, los acordes, la música de la madreselva.
siento una guitarra y siento una voz, tengo que cantar
para desatormentarme es que guardarme el amor es que... es que... el amor... y sufrir...
y también tengo que cantar
para los demas pechos
tengo que cantar enredaderas
aromas y tibio aliento de aire de norte a sur
de este a oeste.
no quiero saber de epocas
quiero amar ahora y siempre
a toda la vida.
siento el calor de la tierra en el pecho,
que va a ser de esta niña entusiasmada
que se entristece cuando el viento llega y no consigue abrir las ventanas
por esa voz que le habla. unos temores le hablan.
capullito pequeño e inseguro, cuando escucha una verdad.
y la culpa, y la crueldad, oh la voz, oh lo agridulce y la lluvia,
o te extraño vedadero hombre de mi pecho de mi tierra de mi color
el ser de mis flores
es como una razón.
y las feas sensaciones me hacen llorar, no sé
cuantos versos llenos de autentica yo te escondo.
oh cuantas fiestas dentro de mi apagadas
no deseo tus científicas acotaciones
sólo a la barba simpática y no sé que otra cosa.
estoy siendo cruel
por eso la energia es oscura
de verdad deseo las cosas del alma
el cinema no me interesa
la riqueza cultural tampoco
sí unas lindas imagenes y un tunel verde hacia...
soy yo
sin deber
simple y florecida
quiero escuchar lluvias
y dejar de mentir
oh perdon
no eres sensible a lo que yo
sino a otras cosas fuera de mi alcance
estamos fuera de nuestro alcance
afuera mutuo
viernes, 2 de marzo de 2012
derrame
sube la guitarra a besar la orquídea
lo que crece en el cielo y en los vientres
lo que morirá en los vientres
no puedo olvidarme.
cuerdas pulseras de los seres aquellos
los que flotan cuando sueño
siento que la ciudad me come
y come las mentes de las mujeres y los hombres
creo que tengo miedo, asco, y ternura.
no tengo ganas de sorprender a nadie.
mis ideas ofuscadas, son un boomerang sin retorno
parecen ideas terminales
pero nunca crecieron para llegar a tal cosa.
quiero cerrar no entrar más al túnel,
no voy a forzar el garabato
no quiero tirar de los hilos
no, no, y no.
voy a repudiar un ratito
cualquier intento de claridad mental
pero además
voy a esconder mi locura, voy a esconderme
a cantarlo solamente.
qué problema tengo con la vida, con esta charla, no lo sé
me invento cámaras y vigilantes despiertos en cualquier momento
como si fueran a matarme
me invento juicios
que miedosa, que cagona realmente.
no sé por qué: la vida que está tan linda
y yo tan estúpidamente preocupada
por si alguien quizás lee esta charla.
preocupada por un articulo, incluso una vocal que salga de mi boca.
estoy muy lejos del volcán feliz que antes era.
epa, llegó la nostalgia.
pero no quiero escuchar canciones viejas
quiero apurarme entre los libros del colegio
hacerme el laberinto de apuntes , la trinchera que tanto anhelo.
no quiero este sufrimiento. quiero otro.
soy una tonta porque no me percato de que el dolor aunque sea aplacado por la emergencia de otro, no habrá desaparecido nunca.
es el típico dolor de vivir
creo que me cansé de charlar, con otras personas. quiero charlar con mi mente como ahora lo estoy haciendo. quiero estar sola y sentir de veras el silencio, no estoy evolucionando, es un estado de rendición. estoy henchida de vueltas por el pasado el futuro entre personas que repentinamente aparecen. hablo demasiado y quiero silenciarme. descargarlo mediante un canto un sueño o unas corridas. no voy a contarle más mis penas a nadie. voy a guardármelas y que me lastimen y me destruyan por dentro si no puedo hacerlas fluir bien.
es el típico dolor absurdo efímero, no podré cumplir con mi palabra. es imposible, si ya comienzo a llorar como una tonta.y escribir ésto es, no sé, querer leerlo después, no. así tan simple no. escribir es encarnar el dolor en pizcas divertidas. quizás escribir es meterme en esos juegos que no quiero. y si dejo de escribir?
no puedo cumplir con mi palabra. el dolor, quién sabe por qué apareció de repente, no se estremece ni se pierde por el ser. hijaputez, yo soy la que dele que tremolar en las esquinas en la cama con todas las frasadas en la cabeza, preguntándome por qué mueren los bebes y spinetta, y ahí empieza la mente a pegar como con plasticola todas las miguitas de estupidez humana en el garabato de dolor. así es, queda un nudo idiota que hasta provoca ganas de vomitar.
jueves, 1 de marzo de 2012
hola semilla
en estos días,
que la mente es un bosque anegado de halos
donde el ritmo la lógica y el amor se potencian,
en estos días yo decido
esperar nada y arroparme con mi nada
que es todo, y para ser esto que soy, es mucho.
soy una semilla
que se abre en la tierra.
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