el cortarse, prendido en un paisaje de lejos
el dejar que te entre bien la música
sin escrúpulos
la melancolía
al principio sube con sus manos tibias, lentamente
pero después
galopa y me hace intranquila
sin estrellas
lunes, 19 de septiembre de 2011
domingo, 18 de septiembre de 2011
hay un pigmento que se duerme
un beso de parte de la muerte
una inercia ruidosa para la mente
un consecuente intento tierno de rescate
pero el rescate no cuenta ya,
como si el pigmento durmiendo fuese
realmente un cambio radical.
me someto a la ciclotimia
y a los típicos nacimientos de caricias, paradójicos y humanos.
acercamientos sin algo
está desaparecido
jueves, 15 de septiembre de 2011
yo se que escribo para el orto. desearía que no fuese así, pero de esta manera salen las cosas, qué más puedo hacer. apague lo que apague, haga lo que haga, voy a seguir haciéndolo. quizás sin una causa. porque cuando deje de querer del todo, de dónde voy a sacar cosas? ¿qué cosas? ¿son sentimientos? ¿te gusta la poesía, clara? me carcome, pero me cobija, me cobija como los brazos desconocidos y violetas y cálidos. somos todos fugitivos, los que escribimos. nos encerramos en el halo de los invisibles que se acarician, entre las palabras, en las duchas densas de emociones, en los ríos de lágrimas de mujer. ¿cuántas lágrimas de mujer se han derramado?¿cuántas lágrimas de hombre, de fauna? ¿cuántos mosquitos aplastados?¿cuántas veces me volví loca?
loca
no puedo decir que tengo petalos
porque a veces quiero morir
quiero secarme
ser la muda
no sé nunca lo que ocurre
no puedo percibir ni lo perceptible
los sentidos o lo que sea
no funcionan no funciona.
tengo que ordenar mis cosas. no estoy escribiendo un poema
solamente el monstruo se esta babeando
estupefacto
y guarda en varias alcancías
lo que podría ser un amor.
cuando las abre
se encuentra con algo amortajado
dormido o muerto.
como una piedra sin ecosistema
una piedra molesta, como las de la garganta.
soy ninguna
tengo ganas de serlo
de ser ninguna
ninguna querencia
ningún tormento.
pero sin tormentos no escribiría nada.
sin embargo,
estoy cansada
de dejar evidencias de besos
de los juegos idiotas
de los ya sé
de los recuerdos
de TENER que acordarme
de tener que enchufarme
a un plan macabro
me siento intrusa en todo amor
porque lo hago mal
amo mal
incluso a la naturaleza
incluso al pensamiento
alma en un momento de música
hueco de acordes
hueco donde desaparece lo insulso
donde no se puede impresionar
es un planeta, otro
la memoria no alcanza a filmar
toda la película hermosa
aparecen algunas camisas
unas paginas raras
sonidos.
ofreceme la fruta
la que hace efecto en todo el cuerpo
hasta en el pelo, que se eriza,
y los párpados, que presencian sueños.
miércoles, 14 de septiembre de 2011
qué culpa tengo de haber nacido en esta década.
a pesar de que las mediciones de tiempo se esfumaron de mi mente,
soy una mujer pequeña
que mira de reojo
sin arrancarme cosas de adentro
solo camino,
y esas cosas, las disuelvo de a poco en un poema.
la mayor parte del tiempo
me olvido del reojo
y me visto de colores
para chupar luz de sol
y merodear filtrándome en algunos lugares.
enseguida vuelvo de ese espacio
cuando escucho bocinas
bocinazos
y pudores
y prejuicios.
por eso, me olvido del reojo
más que antes
y los Abro Bien,
para enterarme y hablar y correr
con la desnudez de siempre
cruzando mal la calle,
entre la desmesura irónica de la gente
que no quiero atacar.
no es posible atacar,
no lo siento en mi vientre.
pero pospongo mi deber en la horda
para regirme con un aire muy puro
en la naturaleza.
martes, 13 de septiembre de 2011
"No quedaba más que una parva de libertad condicional, la irrisión de vivir a la manera de una palabra entre paréntesis, divorciada de la frase principal de la que sin embargo es casi siempre sostén y explicación. y desazón, y una necesidad de contestar enseguida como quien vuelve a cerrar una puerta."
Julio Cortázar, de "las cartas de mamá"
lunes, 12 de septiembre de 2011
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