lunes, 8 de agosto de 2011

objetos separados
debo unirlo todo
o separarme en amores
o esconderme dentro
de alguna esquina desalmada
sin estudiarla
sólo sentarme
y cantar
en el refugio anónimo
del interior anónimo
fantasma
sin servirse
el corazón fantasma
con estas esquinas espeluznantes
con los músculos rotos
sin perfumes veraniegos.
el corazón fantasma refugio anónimo
esquina fantasma refugio esquina desalmada
está nublada
como afuera
como la vista
y las personas.

hablemos, pues, somos todos aires apropiables
perdemos y ganamos propiedades
no hay ninguna química en realidad.
la sensación de fluir desinteresado de la vida
a veces es verdad
a veces mentira.

el jardín
olvidado desde hace mucho
y él
olvidó
su idealismo.

sencillo
algunas flores
se sonríen y entristecen simultáneamente.
jugar
y meter la cabeza en la campana
sin tocarla
para esconderse y besarse
pero todos los aires se escapan
los pétalos con miedo
quieren huir
las flores se bifurcan.

en fin
el jardín
sólo es verde
no sé que decirte
es que no sé amar.

qué lindo jardín
estoy cansada
voy a caminar en mí
juntar pedazo por pedazo
y si no puedo revivirlas
voy a hacerme un perfume.





sábado, 6 de agosto de 2011

mudez
se esta alargando cada vez más
va a ser enfermizo

el fantasma imaginero que escucha soledad

y la soledad? por dónde se filtra? por los espacios de la ventana, con el sol espía: el contacto único caliente que el fantasma triste encuentra mientras se despereza entre las sábanas. taza vieja en la mesa de luz, luz de sol, luz lívida de ambiente, sueño lascivo, por eso pesadilla. soledad
se levantará y el aire suyo viajará un poco abajo de la cama, hacia las cortinas, al temblor de sus manos y nariz. se imagina un violín, y abre la persiana. imagina las cadencias, y se viste. cuando la mente y el alma despiertan piadosas, está descalzo pasando por la puerta. se lleva la taza.
percatado de las demás habitaciones, ahí está, más espacio y más solo. la única poesía que convierte la soledad en un diálogo con las luces y el aire es su música mental.
aunque era septiembre y planeaban muchos encuentros, prefería usar el tocadiscos solo. mirarse en el espejo con gotas de dentífrico, ellas son las únicas acompañantes. ¡qué tango desgarrador!
sigue descalzo, ya está, algo viró repentinamente, desde su mente la música es distinta. se vuelca la autodestrucción, y sale del departamento.
el fantasma imaginero se congela los pies,
baja, corriendo, las escaleras, y llega a la vereda pedregosa.
el sol. camina. algún pajarito lo mira mientras se clava abrojos en las plantas.
ahora está mentalizando los trinos y camina alado a no sé dónde.

viernes, 5 de agosto de 2011

ayúdeme tango!
no puedo vivir con la emoción amortiguada
de tal manera que no puedo ni sé amar.
ayúdeme tango!
que en este día menguante
yo sólo pienso en sus ojos en mis ojos.

la respuesta es no

me hiere?
recibirá de mi como en el pasado?
reunirá todos sus pleitos y los recogerá un ángel?
pronunciará alguna de esas palabras?
olerá y se saciará con mi jardín?
lo probará al menos?
dirán las flores la verdad? las que sueñan y se enfrían...
entenderás mi canto?
fundaste un tesoro en mi cielo?

martes, 2 de agosto de 2011

solo un pensamiento.

esa necesidad de romanticismo y palabras melodramáticas, además del cliché acomodado por todos lados. ¿ y si nunca se detiene y no tengo pensamiento propio?
quiero una concepción pura, no más clichés... la mente sucia
quizás es el sistema al que uno entra y no sale, y cosificar algo creado por el hombre, como "el sistema" , bueno che, también es un cliché.
oh cliché, los caminos para evitarte no los veo existir
o nacer
si tan solo una estrella se posara
en la nieve y en las lagrimas
para hacerlas más hermosas
y darle a mi mente
mas palabras.
pero el hombre no lo merece
el hombre no merece ni un apocalipsis
con tantas cosas que éste nos daría para escribir.
el mundo en bandeja (cliché) para él.
todo lo toma, todo lo destruye, lucrar lucrar, ¿amar?, lucrar...

un pensamiento no puede ser un pensamiento
sino muchos de ellos
el pensamiento es el acto infinito
mientras la vida vive
y las cosas que digo
ojalá no perpetúen
dentro de la mente.
al menos hoy quiero matar el idealismo, el cliché, la hipocresía, el orgullo.

el cliché
no debe matarme a mí
pero puedo sentirme muerta,
aquí mismo
si lo que controla justamente
es mi pensar.

no puedo descansar
de la lucha
es lucha eterna
por qué?
no puedo amarlo y sumirme en él, para después envenenarlo,
con la locura?
quizás me vuelvo tan cliché que giro hacia la demencia
y la demencia me llevaría
a nacer
con las palabras
las palabras de la locura.
o sino
debería haber nacido antes,
cuando los clichés no se encendían
no existían o no se notaban tanto.




si mi mente se viaja tengo que parar.
que cosas abarca viajar?
como se hace para parar?
las dimensiones solo se separan con la no voluntad y el no tiempo.
las dimensiones,periodos
las dimensiones,sensaciones.

lunes, 1 de agosto de 2011

música nuestra

los trinos que recuerdo
tienen puños
así tocan las puertas

todas las puertas de madera que aparecen en el cuerpo.
me ofrezco
a ser la adornada
por melodías mentales

ciertos sonidos
que no se esfuman
nunca

la guitarra despacio
el doblar
de la sensación
el viraje nocturno
eso es lo que recuerdo.

extrañar

el dolor
empezó a chorrearse
se ve por los dedos
oh los ojos
nieves intactas
quemadura callada
la mirada esta dormida
los ojos y yo
hemos encontrado
un jardín inusual
una imagen congelada
pero
el ser
nunca se olvida del calor


a dónde te fuiste
inmensa ola de rocío, polen alado, musica amarilla, hombre sonriente, palabras esculpidas y espontáneas, esas, tus palabras. las mias son esfuerzos de una niña ciega.